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“云南那边的站点修好了。”
他一屁股坐在台阶上,灌了一大口凉茶,“昨天晚上,有个老太太打来电话,就一句话:‘我听见我闺女叫我了。
’她说她女儿五岁就被带走,改了名字,送去了北方。
现在六十岁了,一听那首童谣,眼泪哗一下就下来了。”
念灯静静听着,手指无意识摩挲着铜铃上的刻字。
**声由心生,响自情起。
**
“你知道最奇怪的是什么吗?”
老周忽然压低声音,“那些广播信号,现在不需要电力也能传。
我们试过关掉发电机,断开线路,可声音还是出去了。
就像……就像有人在替我们喊。”
念灯闭上眼。
她知道是谁。
那些没能说出再见的人,那些被强制沉默的人,他们的声音早已织进风里、雨里、雷声与心跳之间。
只要还有一个人愿意听,它们就不会停。
入夜后,她独自登上后山。
那里埋着一块无名碑,是她亲手立的,没有刻字,只画了一朵忆莲。
她放下一盏油灯,点燃,然后盘膝坐下。
“小禾。”
她轻唤,“你还恨我吗?”
风拂过草尖,发出沙沙的响动,像极了小时候她在实验室外偷听时的脚步声。
“我不是故意不救你的。”
念灯的声音有些抖,“那时候我不懂……我以为只要听话,就能留下。
可你不一样,你从一开始就明白,他们要的不是顺从,是彻底抹掉我们活过的痕迹。”
她停顿片刻,抬头望月。
“你说过一句话,我一直记得。
你说:‘如果连哭都要被禁止,那活着和死了有什么区别?’”
泪水无声滑落,“我现在懂了。
所以我不会再逃了。
哪怕全世界都想让我们闭嘴,我也要唱下去。”
话音刚落,远处传来一阵微弱的铃声。
不是来自纪念馆,也不是老周新装的装置。
那声音清冷悠远,像是从地底深处传来,又像是从很远很远的过去穿越而来。
念灯猛地站起身,循声而去。
穿过竹林,越过溪流,她在半山腰的一处废弃洞穴前停下脚步。
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