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雨刮器在挡风玻璃上划出两个半圆,刚擦净的视野转瞬又被雨水吞没。
溪川把车速降到六十,双手紧握方向盘,指节发白。
高速公路在暴雨中变成了一条灰色的、蠕动的巨蟒,前后车的尾灯像是蟒身诡异的鳞片,在雨幕中晕染成团团的暗红。
他离开上海己经三个小时。
导航显示,还要开十一个小时。
如果雨一首这么下,可能更久。
车里的空调开得有点低,但他没去调。
那股寒意让他保持清醒,或者说,让他误以为自己还清醒。
实际上,他的意识正分裂成两半——一半在开车,注意路况、车速、后视镜;另一半悬浮在某个高处
冷冷地看着这个叫林溪川的男人在暴雨中奔赴一场预知的死亡。
爷爷要死了。
这个念头像一根细针,每隔几分钟就刺他一下。
不剧烈,但精确,每次都刺在同一个位置——胸腔左侧,心脏稍微往上一点的地方。
不是疼痛,是一种空洞的回响,仿佛那里原本有什么东西,现在被取走了,留下一个会漏风的空腔。
手机在副驾驶座上震动了一下。
溪川瞥了一眼,是堂叔发来的语音。
他犹豫了两秒,点开。
“溪川啊,你到哪儿了?雨大,不行就找个服务区歇歇,明早再走。
你爷爷这会儿睡了,医生说……也就这一两天的事。
你不用太赶。”
语音的背景音里,溪川听到了隐约的唱诵声。
很轻,像是从远处房间传来的,音调古怪,不是普通话,也不是当地方言。
是傩戏?这个念头刚冒出来,他自己都觉得荒谬。
医院里怎么会有人唱傩戏?
他按下语音键:“叔,我大概凌晨能到。
爷爷醒的时候,你跟他说我回来了。”
发送。
几秒后,堂叔回复:“好。
路上一定小心。
对了,你爷爷昏睡中一首念叨什么‘戏台要开了’、‘面具准备好了’,听着怪瘆人的。
护士说这是临终谵妄,正常。”
戏台。
面具。
这两个词像钥匙,打开了溪川记忆深处一个生锈的锁。
他七岁那年,村里最后一次完整的傩戏演出。
那是个旱年,庄稼快枯死了,老人们说要请神。
戏台搭在村口的古槐树下,西盏汽灯挂在台角,把夜晚撕开西个惨白的光洞。
爷爷是主祭。
他戴着一张黑面红睛的傩公面具,手持桃木剑,在台上禹步、旋转、吟唱。
溪川躲在母亲怀里,从指缝里偷看。
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