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第3章 作家与远乡（第3页）

溪川猛地睁开眼睛——如果那还能叫睁开眼睛的话。

他发现自己回到了某种“身体”

里，正跪在戏台中央

双手撑地，剧烈地喘息。

面具还戴在脸上，但不再漆黑一片

他能透过眼洞看到外面：篝火还在燃烧，夜还是那个夜，但有什么东西不一样了。

空气里有味道。

不是泥土和火的味道，而是一种……金属味？臭氧味？像暴雨前的气味，但更尖锐，更不自然。

他低头看自己的手。

还是他的手，修长，因为写作握笔留下的茧子。

但手背上，在皮肤下面，有东西在流动

极淡的、金色的纹路，像血管，又像电路，从手腕向手指延伸，与面具边缘接触的地方光芒稍亮。

他碰了碰面具。

木质的，温热的，几乎……有脉搏。

“你看见了。”

一个声音说。

溪川猛地抬头。

戏台上没有人。

声音是从他脑子里响起的，但又不是幻觉——它有自己的音色，苍老，沙哑，熟悉。

“爷爷？”

他尝试在脑子里回应。

“不是我。”

声音说，“是面具。

面具记得。”

“记得什么？”

“记得该记得的。”

声音停顿了一下，“你是林溪川，三十三岁，写小说的。

但你也是‘守戏人’的第七代传人。

这两个身份，现在要合在一起了。”