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第二十五章 文学的种子（第1页）

1989年的秋天快要过去的时候，周景熙在zs採石场已经干了整整四个月。

四个月，一百二十多天，他搬过的石头可以堆成一座小山，打过的炮眼可以连成一条隧道。

他的身体彻底变了样——肩膀宽了，胳膊粗了，手上的老茧厚得像一层壳，指甲断了好几片，新长出来的歪歪扭扭的，像被踩过的贝壳。

他的后背上有好几道疤，是被飞溅的碎石擦伤的，最深的一道在左肩胛骨下面，有巴掌那么长，像一条蜈蚣趴在那里。

他的脸上也有了沧桑的痕跡，颧骨更高了，眼窝更深了，皮肤被海风吹得又黑又粗，看起来比实际年龄老了十岁。

但他不在乎这些。

他在乎的是口袋里攒下的钱。

一千八百块。

这是他这辈子拥有的最大一笔財富。

十月底的一个晚上，海风突然大了起来，从海上刮过来，呜呜地叫著，像一头饿狼在岛周围转悠。

气温骤降，工棚里的被褥太薄了，他缩在被子里还是冷得发抖。

工友们早早地睡了，鼾声此起彼伏，有人磨牙，有人说梦话，有人翻来覆去地折腾。

周景熙睡不著，裹著被子坐在铺上，从背包里摸出那个在岛上小卖部买的新本子。

本子很薄，纸很差，但他一直捨不得用，只在最想家的时候才写几行。

他翻开本子，第一页上写著几行字，是来舟山那天写的，字跡歪歪扭扭的，墨水洇开了，有些字已经模糊了。

他看了几行，又翻到新的一页，拿起笔，想写点什么。

但笔尖停在纸上，一个字也写不出来。

他已经很久没有写字了。

在zs市的工地上，他还会偶尔写几笔，记一记当天的工钱，算一算攒了多少钱，有时候也写几句想家的话。

到了hz砖厂，写得就更少了，累得连笔都握不住，倒头就睡。

到了zs採石场，他几乎把写字这件事给忘了。

每天天不亮就起来，搬石头、打炮眼、放炮，天黑透了才收工，回到工棚连衣服都懒得脱，直接倒在铺上就睡著了。

他的世界里只剩下石头、灰尘、汗水和炸药，那些曾经在他脑子里闪闪发光的词——文学、梦想、未来——像被灰尘盖住的星星，黯淡了，模糊了，快要看不见了。

他握著笔，坐在昏暗的工棚里，听著窗外的风声和工友们的鼾声，忽然觉得心里空落落的，像被掏空了一样。

他想写点什么，但不知道该写什么。

写採石场的日子？那些日子有什么好写的？搬石头、打炮眼、放炮，日復一日，像一台机器，连想都不用想。

写想家？想家有什么用？想又不能当饭吃，又不能让他少搬一块石头。

写梦想？梦想是什么？他已经很久没有想过这个问题了。

作家？那是一个遥远的、可笑的、不切实际的梦。

一个在採石场搬石头的工人，一个高中都没考上、在广州被人当小偷打过、在上海被人骗过、在杭州睡过西湖边长椅的人，居然想当作家？这不是笑话是什么？

他把笔放下，合上本子，塞回背包里。

躺下来，把被子裹紧，闭上眼睛。

但睡不著。

脑子里乱糟糟的，像有一群蜜蜂在嗡嗡地飞。

他想起了很多事——想起石桥村，想起父亲母亲，想起李觉，想起蒋琪、周日乐、周起琼、蒋田园。

他们都走上了自己的路，有的在读书，有的在当兵，有的在当老师，有的在当护士。

只有他，在这个荒凉的小岛上，在灰尘和石头中间，不知道自己在干什么，不知道自己要去哪里。

他想起了陈老师。

那个在村里小学教语文的陈老师，白白净净的，戴一副眼镜，说话慢条斯理的。