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2008年秋天的一个下午,周景熙收到了一本杂誌。
杂誌是邮寄来的,牛皮纸信封,上面贴著一张邮票,盖著bj的红戳。
他拿到信封的时候,手就在发抖。
他已经不是第一次收到样刊了,但这一次不一样。
这一次寄来的不是省里的刊物,是国家的——《中国作家》。
他投给《中国作家》的那篇中篇小说叫《石桥》,写的是他的家乡,写的是那条溪,那座山,那棵大樟树。
写的是那些在他记忆里活了三十多年的人——父亲、母亲、李觉、蒋琪、周日乐、蒋田园、周起琼、周峰、蒋刚立、周海、周灵敏、蒋大壮、蒋婷。
写的是他们的生老病死、爱恨情仇、悲欢离合。
写的是那片土地上发生的一切,从八十年代初到新世纪的第一个十年。
他把那个故事写了整整一年。
每天晚上下了班,別人都在打牌、看电视、閒聊,他一个人坐在床上,就著那盏昏黄的檯灯,一个字一个字地写。
写完了改,改完了誊,誊完了再改。
他算了算,大大小小改了不下二十遍。
小陈说他魔怔了,连做梦都在念叨那些人的名字。
他把信封撕开,抽出里面的杂誌。
封面很素雅,白色的底,上面印著几个黑色的字——《中国作家》。
他翻开目录,一眼就看到了自己的名字——“周景熙《石桥》”
。
他的手抖得更厉害了,抖得连杂誌都拿不稳。
他翻到那一页,看到了自己的文章。
密密麻麻的字,印在纸上,铅字,端端正正的。
他读了一段,又读了一段。
那些字他太熟悉了,每一个字都是他写的,每一个句子都是他改过的。
但印在纸上,就不一样了。
它们像是有了生命,有了重量,有了温度。
小陈从车间回来,看见他坐在床上发呆,手里拿著一本杂誌。
“景熙哥,你怎么了?”
周景熙抬起头,看著他,想说什么,但喉咙像被什么东西堵住了。
他把杂誌递过去。
小陈接过来,看了看封面,又看了看目录,眼睛一下子瞪得溜圆。
“《中国作家》!
景熙哥,你的文章上《中国作家》了!”
周景熙点了点头。
“你太厉害了!”
小陈的声音很大,把隔壁床的老刘都惊动了。
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