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“李三娘。”
“赵石头。”
“刘大牛。”
“张翠花。”
“孙老根。”
……
一个名字,就是一个人的命。
扶苏的手,微微发颤。
“老人家,”
他的声音有些哑,“这……”
老刘头仰着头看他,眼泪顺着脸上的沟壑往下淌:
“陛下,草民们没什么能献的。
可草民们有名字。
草民们把名字刻在这块匾上,献给陛下。
往后一千年,一万年,只要这块匾还在,就有人记得——南阳百姓,给陛下磕过头。”
扶苏站在那里,捧着那块匾,久久无言。
院子里很静。
只有风吹过树梢的声音,只有远处传来的鸡鸣声,只有百姓们压抑的呼吸声。
过了很久,扶苏开口:
“老人家,这块匾,朕收下了。”
老刘头的眼睛亮了。
“可朕不要它挂在宫里。”
扶苏继续说,“朕要把它挂在咸阳城门口。
让每一个进咸阳的人,都能看见——南阳百姓,给大秦献过什么。”
老刘头愣住了。
然后他哭出声来。
不是嚎啕大哭,是那种憋了很久终于憋不住的哭,像是一个老人终于等到了这辈子最想要的东西。
他身后那些百姓,也跟着哭起来。
扶苏蹲下,握住老刘头的手。
“老人家,是朕该谢你们。”
老刘头摇头,拼命摇头。
“陛下,”
他的声音断断续续,“您不知道……您不知道草民们有多高兴……草民们的儿子,草民们的孙子,往后出门,就能跟人说——那块匾上,有咱家的名字……”
扶苏心里一酸。
他站起来,转身对蒙毅说:“把这块匾收好。
等回咸阳,朕亲自安排。”
蒙毅抱拳,双手接过那块匾,动作轻得像捧着什么易碎的东西。
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